viernes, 11 de marzo de 2016

ABUELA EN PLAZA DE MAYO



Camina de plaza en plaza
abrazada con la angustia
entre sus manos ambiguas.

Va por su pena gritando
los dolores que laceran
sus más crecidos amores,
que se han llevado a la nada
las uniformadas fuerzas
—dicen testigos que callan—.

Ella no los vio perderse
hasta que no les llegaron
ausentes para la mesa,
que sus faltas le denuncia
despertándole los miedos:

— ¡Desaparecidos!

Y ya el alma se recoge
las razones se diluyen
se suman todos los dioses
en busca de una esperanza.
Que la experiencia le niega
por los cotidianos hechos
donde el hábito represa
aguas negras de la muerte.

Pichy

jueves, 10 de marzo de 2016

LA MÁQUINA


A la máquina que maquina
los enlaces poéticos
le ha entrado un spam.

Se han desviado los envios
a puertos
de montaña
borrando los puntos
kilométricos
que unian los hemisferios
y el ecuador.


Ladrones sin arrobas,
remitentes sin dirección,
páginas sin hojas,
huellas sin lluvia.

Solo queda una senda a medio camino
y no hay indio que entienda
los algoritmos cifrados
de las señales de humo.

S.O.S. los poemas se esfuman
sin pipa de la paz.

Begoña M. Bermejo

UN PASEO


UN PASEO POR LA CALDERERÍA_ óleo de Luis Vargas Alejo

Un silencioso paseo
típico tópico de la ciudad,
que presume de belleza
con escalinatas, casas, calles
de la vieja y mora Granada.

Brisas de ayer con olor a migas
morcilla y chorizo
revuelto con papas pobres
y chotos al ajillo con hinojos.

miércoles, 9 de marzo de 2016

Hello

LOS FANTASMAS





Quizá lo que impide entrar
es un espacio vacío
entre tu dirección y una coma
que al punto hicieron las meigas

Los ruidos que se oyen por el espacio
y las luces que se apagan y se encienden
sin que nadie toque un interruptor
o los muebles que se mudan de sito solos
sin duda, es cosa de fantasmas.

© Luis Vargas Alejo

martes, 8 de marzo de 2016

DE UN EXTREMO AL OTRO

De un extremo, al otro.

Es el típico día de perneras,
de los cojones bien puestos
de acorbatados gaznates;
es 8 de marzo y no llueve.

Habría que estrujar alguna nube
y quitarle esa reivindicación
seca,
que ajardina los desiertos.

Sí, pongámos enaguas
y, qué crezcan las flores.

Begoña M. Bermejo

Día de la Mujer

A todas vosotras
felicidades:
madres, hermanas, hijas,
novias, esposas y amantes.

Poetas de la vida

© L.V.A.

lunes, 7 de marzo de 2016

DE ESMOQUIN

Recibí de los ladrillos,
que cimientan la vida,
el vacío de sus agujeros.

Huellas de zancadas cortas
y grandes hendiduras

Todo cuanto avanzo
arrastra hileras de polvo
de los cordones sin amarres.

¿Dónde está la libertad
en las alas de un pingüino?

Begoña M. Bermejo

domingo, 6 de marzo de 2016

REGALO MI POESÍA EN DÉCIMAS

Vendo un montón de papeles 
a buen precio, muy baratos,    
llenos de mil garabatos           
mareando en dos bajeles,        
unos por aguas febriles,                  
otros por aguas más bravas,    
versos que fueron octavas,
poemas que no triunfaron
siendo sueños que soñaron
como vientos por las navas. 

Qué digo vendo, regalo,             
junto a otros tantos pliegos         
que resumen cien trasiegos         
que resumí a intervalos               
como si pescara escualos             
con artes de poesía                       
con una enorme osadía               
pues ni fui, ni soy, poeta:            
nadie gastó una peseta             
en comprar mi versería.  


© Luis Vargas Alejo

sábado, 5 de marzo de 2016

Descanso




Rendido, le vence el sueño,
mientras su imaginación vuela
junto a los borradores desechados.

Blanco y negro:
 negativos colores de sus locuras.

Ensimismada, ella lee a sus pies
 el resultado de su esfuerzo.

Amanecía entre penumbras
sobre el incierto camino
sin un claro horizonte.

Merecido descanso,
con la soledad que asiste
a quien escribe y quien lee
en medio del sembradío.

Se palpa el silencio...

Quizás le exigió mucho
en sus repasos constantes
para rematar su obra.
-Su agotamiento valió la pena- 

O no...
Puede que sea otro comienzo
cuando la paleta de la vida
vuelva a pintar sus misterios.



Nieves Merino Guerra
Canarias - España
04 de marzo de 2016

Solos



Solos.
Morimos solos,
-como al nacer-

El silencio es audible
cuando calla la orquesta.
Resuenan los recuerdos
de los sueños de antaño
bajo la piel.

Se palpan los colores
por su calor o frialdad.
Un tapiz avejentado
colgado en la pared.

Con sus sombras,
a veces regresan 
los fantasmas del miedo.


Nieves Merino Guerra
 03 de marzo de 2016

Todo es uno



Y si el temporal arrecia

con emociones tristonas,

puede

que sean de un canario

los "Te quiero" que te lleguen.
.
Tal vez de un barco que irrumpa

con sus velas aventadas

O una despistada alpispa

anunciando primavera.
.

Uno es todo y todo es uno.
.
Un guijarro en el zapato.

Una cama acogedora.

Una ventana al jardín.

Un techo bajo la lluvia.

Una flor en el camino.

Un sueño que no se olvida.

Una música serena.

Un pincel... Quizá una pluma.

Una noche diferente.

Un recuerdo emocionante

...

La soledad no está sola:

Nos tiene a nosotros.
 
.

Nieves Merino Guerra
 

03 de marzo de 2015



Gerundio aventurero

Más allá de la indiferencia
hay un  gerundio aventurero,
afligido, pero leal.

Fidelidad que nace contrapuesta
al rencor,
en la acera del desahucio,
observada con escrúpulos
y tachada de insensatez.

Sí, la locura me es innata;
nunca supe encadenarme
al poste limítrofe
con grilletes de acero;

suplo esa condena,
por continuar amando.

Begoña M. Bermejo

viernes, 4 de marzo de 2016

YO VOTÉ un cambió a mejor

No se consuelan con despilfarrar
las arcas del pueblo
ahora despilfarran el tiempo
y votan sin tino
como si el parlamento fuera
un lugar para hacer coreografías
sin unidad, ritmo, color y estilo.

Y, a nosotros, los de la gleba,
los que votamos para un cambio,
nos lo han cambiado todo a su antojo
pero no para mejor, sino para peor:
quedar en el aire.

© Luis Vargas Alejo

PENSAMIENTO ES PALABRA, POESÍA POEMA

No tomo los signos del abecedario,
para construir poemas con luces de neón,
ni para hacer puzles de palabras
con la rima, la métrica y la estrofa
mal conformadas
como dibujos de lunas en el río,
sino para significar que estoy aquí,
que pienso y siento,
que soy poeta,
que quiero encontrar un destino,
una forma de vida,
una pasión expresada en versos, con ritmo, con inteligencia,
como el cambio necesario de un arte que ya cansa,
hacer alquimia en la probeta del lenguaje,
juntando las letras como si fuera el eco de un eco
formando los caligramas del sentir
y dejarlos colgados del aire.

No quiero hablar de musas, de obsesiones raras,
de amores rancios, o de cómo se peinan los calvos,
sino hacer poesía conceptual, lejos, muy lejos de la ignorancia
cerca de la magia, de la poesía clara, cotidiana,
lejos del vudú y de los gurús poéticos,
de las imágenes hiperbólicas,
de la retórica subliminal;
lejos de los dioses del lenguaje,
de las emociones fingidas,
y de la irrealidad de las ninfas.

Quiero hacer el amor a contrapunto,
cerca de las cosas simples,
cerca de las raíces de la tierra:
como lo hacen los verdaderos poetas-labriegos ,
aquellos que saben extraer la codiciada trufa
con el olfato,
con las manos del cuerpo, con el símbolo de la palabra,
con la palabra de los ojos, con la palabra de los sueños,
musitando la música en la corte del versolibrismo,
con el paradigma de un hipotético e irregular jardín
de las hespérides.

© Luis Vargas Alejo

jueves, 3 de marzo de 2016

LA LIRA Y EL SUEÑO





El fruto del sueño,
es como una ausencia de violines
en una banda sinfónica,
donde solo suena el aire.

De mayor, se recuerdan los lienzos
que hay en la memoria, donde se guardan
aquellas imágenes, que sirven
para tener los ojos abiertos,
amar las pinturas al óleo,
el corazón palpitante,
una lira inmensa en el regazo
y tantear con los dedos
las notas de dichos sueños.

Después...morir en secreto.

© Luis Vargas Alejo