lunes, 23 de marzo de 2015

EL MISMO VIENTO



Y soy como el viento que va y viene
y se retuerce y se agita y se agota
y en la distancia vuelve, agita sus brazos,
desbroza el polvo que se acumuló con el tiempo
para dejar los corazones límpidos, junto al trasgo de la vida,
en las esquinas ensoñadas de los paseos largos,
por las que se acomodaron las presencias de los hitos
donde dejé las semillas que me hicieron crecer,
hacerme mayor, viejo, y vuelta a ser joven, niño
que se siente  feliz acomodado en sus juegos,
como el verso que hizo poema y cristalizó en agua
bebiendo de ella y dando de beber.
  
© Luis Vargas Alejo


Vulcanizados



Será el silencio que arde en el túnel
de todo cuanto pasó en mi vida
lo que me haga vulcanizar los recuerdos
y darme cuenta que el tiempo no pasó,
que todo está ahí en el capricho del río
entre los rápidos que guardan el ánimo,
la ilusión  que  se fue por la alameda de los sueños
y  fueron tan hermosos como presentes,
pues como rescoldo de llamas en pebetero,
nunca se apagarán.

© Luis Vargas

viernes, 20 de marzo de 2015

GUISO DE VERSOS



Si mezclamos lo ideal con la real
y lo salpimentamos en un poema
moviéndolo a buen ritmo
y a fuego lento,
será una mezcla explosiva
que no haya quien se la coma,
porque lo ideal es una nube
detrás de un eclipse
que tratamos de adivinar con gafas de sol;
y lo real es:
un suburbio
una enfermedad
un chocar con la farola por despiste
una promesa incumplida
una olla de "ropa vieja"
un sermón de curas progres
o un mitin de gobernantes incautos.

Un ideal es el olor de una jamón de pata negra
y una realidad es no haberlo visto,
ni olido, ni gustado,
ni siquiera en pintura, jamás.

¿Cómo resuelve eso un cubano o un español?



© Luis Vargas Alejo

miércoles, 11 de marzo de 2015

DE LOS MEJORES POEMAS DEL MUNDO

Amaneció la noche
Y se apagaron las luces del caserío.

Enmudeció la lira
Y las notas musicales se descalabraron todas.

Manó la fuente hacia dentro
Y se secaron los pastizales verdes.

Quise ser poeta
Y una tormenta de granizo rompió los cristales.


© 1975. LUIS VARGAS 


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Cualquier rincón es bueno para ser feliz
si no tienes pájaros en la cabeza.

Quería poseer la materia, el espíritu
y todo cuanto hubiere sobre la tierra...
y una enfermedad rara le mató.
 

© Luis Vargas

lunes, 9 de marzo de 2015

¿Qué buscas, poeta, en el ocaso? ( Titulo sacado del poema desnuda está la tierra de A.Machado)

Creí ver en un atardecer,
de este fin de invierno,
un después, un mañana;
como si de la pasión del carmín
naciesen caminos pletóricos.

Hipnotizada me pregunté
por su fondo, su capacidad.

Detrás del rojo, trazos azules,
una pequeña chispa de luz
y la infinita oscuridad
de la noche.

Begoña M. Bermejo.

A DÓNDE IR

¿Para qué marcharse?
Una colmena oscura remienda
la sábana del silencio.
Aún queda vino, y fuego
en la hoguera.

Sólo es una especulación provisional
considerar el camino importante
si el vino y la noche se agotan.
¿Para qué marcharse? ¿a dónde ir?
¿Acaso se ha erradicado el llanto
en algún lugar?

Desde el quicio de la puerta
se ve la lluvia caer.

Begoña M. Bermejo

jueves, 5 de marzo de 2015

LA DUDA ESTABLE



Aunque no hace frío ni calor
tengo el cuerpo revenido
pues me angustian los sudores
y me alteran vientos gélidos.

Es un problema existencial
pues como las enfermedades raras
ni conozco su etiología
y no sé si es un mal.

De pronto las isobaras me dicen
que vienen rachas frías del norte
y cuando vuelvo a mirar el mapa
veo la rojez que apunta el Siroco.

¡Es que el tiempo está loco loco!   

© Luis Vargas