jueves, 29 de agosto de 2013

Infeliz



Se sienta justo donde lo medular,

aprieta razones coaguladas,

imagina extraños jueces 

juzgándole los pensamientos más íntimos

y siente las manos de los verdugos

palpándole el cuello, calculándole.


Reniega la soledad ceñida a su intemperie,

ahora, empecinado en borrarse 

de las listas de posibles sospechosos,

asustado de sus lucubraciones ideales

sobre la justicia y la equidad.


Pasa el tiempo y nadie viene por él,

nadie se detiene ante su puerta,

ni una mirada encuentra sobre la suya.

Sonríe complacido de haberlos burlados

y se promete no desafiar más la suerte

con extraños pensamientos.


pichy

martes, 27 de agosto de 2013

PROTEOPOEMAS (NUEVOS)

XXIX

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soy como el verso libre que se escapó de un poema
sin ritmo, ni sentido.
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XXX

La llave abre
si las muescas coinciden
con el mecanismo
de una cerradura.

XXXI

Mi nombre es luz
de vagas intensidades
y la más intensa
está por encender.

XXXII

Mi cuadros son óleos
de fotos que alguien retrató:
en ellos está la clave
de los deseos e infortunios
de la llave
y de la luz.
XXXIII

Debemos entender que somos distintos
pues sólo nos parecemos
cuando nos hemos muerto.

XXXIV

Flotan en la luz
minúsculas partículas abastonadas
que el rayo las quema
confundiendo las miradas.

XXXV

La misteriosa hendidura de tu sexo
abre la puerta de la pirámide invertida de la vida,
cuyo pasadizo secreto
llega a la sala de los faraones.

XXXVI

Los desvanes están habitados
por fantasmas que se balancean
en las viejas mecedoras
junto al baúl secreto de las úlceras del tiempo:
en los desvanes están los olvidos.

© Luis Vargas

viernes, 23 de agosto de 2013

Condescendencia



En ocasiones

fingieron entenderme,

al logro de apartarme.


Eran días de festividades,

y la astucia 

aconsejaba paciencia.

pichy

martes, 20 de agosto de 2013

Fragmento de Tarea 2 UD# 4 Imágenes poéticas



a)        Álef
                                                         El regreso puede secar un bosque.
                                                                        J. L. F.
El puerto está seco,
las avispas ciegan el ojo de las aguas
pero lanzas una moneda
para que tu santo recuerde
y la calma de la caída golpea en el fondo;
las gaviotas, que casi se rinden, cubren las murallas.
No habíamos llegado
y, sin embargo, la luz ya era insoportable;
era el puerto lo que nos buscaba,
y todavía sobre sus espectros se desvive sin tocarnos.
Tan cerca estábamos y tan bien ahogados en la despedida
que nunca se nos vio partir.
José Luis Fariñas



             Debajo

Como si fuera vida o muerte lo van a defender.
Eso que llaman honor y es intemperie, en la
penumbra de velas en la mesa del cuarto.
Forman una mancha los goterones y delimitan
el Ser. Con apenas muebles, la peligrosa rajadura
del lavamanos y el techo poroso. En el espacio
como jaula se tienden a pensar qué harán mañana
o en la solución de una vida. Los padres de los
padres, los hijos de los hijos, igual a una tara y dicen:
cuida eso, defiéndelo con uñas, y dolor, con rabia.
Cuélgate lo mismo que si cruzaras un abismo,
pues llegaste al final si lo perdieras. Mátate antes
o mata. Sí, van a realizar cualquier cosa para dar
brillo a la única medalla puesta en la entrada:
un crimen, una hazaña, un absurdo, un salto
salvaje. Lo único que tienen.

Víctor Fowler



      PALABRAS

Intento que las palabras
lleven un sonido peculiar:
un aumento de la voz muda
o un susurro ensordecedor.

Pero, no lo logro. Sólo,
se amontonan en el cerebro,
formando sudokus lingüísticos,
para resolverse en sopa de letras.

Y es que voy mucho al cine
donde no me dejan hablar.
Y si lo intento escribir,
la oscuridad me ciega.

Así que, he decidido
ir al teatro. Puede que allí,
entre sus luces, consiga un papel
para mis palabras.

Begoña Martínez Bermejo



     EL VERSO

El verso es una andadura,
una huella de lo vivido, un pensil,
conocimiento de una imagen
más allá del sentimiento,
un beso de tus labios
tatuado en los míos.

Sube de los suburbios del alma,
se hace señorío en el poema,
es agua de lluvia en el papel,
y gota a gota, lo va agotando,
es un destino de libertad,
un apaga fuegos
en el domicilio del yo.

Luis Vargas Alejo



 
b)    Imágenes poéticas seleccionadas:
“las avispas ciegan el ojo de las aguas”
“Eso que llaman honor y es intemperie”
un aumento de la voz muda”
“El verso es una andadura,”

Son significativas porque me traen remembranzas de ideas y vivencias; me llegan, porque me siento identificado con las imágenes que despiertan en mi. Aunque puedan resultar no muy “poéticas” para algunos; en mi mente se realizan con poesía —con emoción—. Claro, el conocimiento personal de los 4 poetas escogidos, me facilita la interpretación de sus imágenes.
No existe un denominador común entre ellas. 
La primera es una metáfora, donde el poeta refiere, o recibo yo, que las dificultades —económicas y sociales— y la contaminación ambiental han restado brillo, hermosura, a nuestra bahía; hoy día, con pocos barcos y mucha polución. Fariñas busca la belleza en sus imágenes (es un gran pintor —o, al menos, de mucho reconocimiento— que gusta del surrealismo en la pintura y en la poética—)
Fowler, que es mi paradigma, va a lo social y a la conciencia, gusta de un realismo sucio, muy particular; con mucho de filosofía y sicología en su poética; así como desprecio por la forma (es un verdadero pintor, de los lunares de la sociedad cubana), su meta es decir, dando función de uso, a sus poemas, más allá del gusto estético, busca lo ético. 
Begoña busca un realismo de actualidad, con versos “inteligentes” —versos libres y blancos—; gusta de la ironía y giros sorprendentes, y suele lograrlo con belleza semántica, más que de imágenes.   
Vargas, gusta del realismo claro —pero; sin la lisura que le acompañó en el pasado—, con pocas metáforas, algo de ironía, poco preocupado por las “grandes” imágenes. Aunque, en su buen oficio, suele moverse entre muchas corrientes; sin perder su sello, su voz. Su mayor preocupación es el buen ritmo, con la espacialidad de las palabras, en orden rítmico —con buen decir—. Busca la poesía de la conciencia, con versos libres y blancos, aferrado a la semántica y la sintaxis. No gusta mucho de transgredir las reglas de nuestra lengua, quizás, en el gran dominio de la misma, le repulse las construcciones inadecuadas; pero, si gusta crear sus vocablos y agradables giros.

lunes, 19 de agosto de 2013

En la orfandad del hombre



       
Del deseo de clavarse en asumida crucifixión,
con los más lúcidos versos, surge la nueva fe.
Nunca la vida del hombre humilde
fue preocupación de los dioses.

El hombre discurre
consumiéndose en su orfandad
sin atinar la complacencia.
No está apto para estos fuegos
que cercan las razones;
le han llenado los ojos de pólvora.

Ha soportado infieles y difuntos
sobre sus espaldas
para los santificados mercaderes,
descaminando entre las mismas brasas
las hogueras de cada generación,
sin convites ni agasajos
a la hora de las reparticiones gananciales.  

Él no se manifiesta, no da señales ni pruebas,
mientras los diablos inclinan la balanza.


pichy