miércoles, 26 de febrero de 2014

Loca por la poesía

Al lado izquierdo del margen
                                                como argamasa de algibe
                                                impido filtraciones,
lo intimo del poema.

                                                La presion arterial
                                                de palabras obstruidas
                                                sube
sudas, te muerdes las uñas,
algo escondes

                                                 el ritmo del marcapasos
                                                 titila
las pastillas de seconal
templan la idea, el logos...
                                              
                                                 Paro cardiaco
Adicción
                                              
                                                 El poema


Begoña M. Bermejo

SONRIO

Sonrio

Abotonada hasta el cuello
con un frío que amorata,
con olor a cultivo, a trabajo
en unas manos que colman el morral
de semillas secas
-pienso en el dinero fértil-

Pesa el aliento a insomnio, a humo
insatisfecho de robar tensiónes...

restos de café, entre dientes, despiertan
el instinto más animal.

Begoña M. Bermejo

martes, 25 de febrero de 2014

SUPLICANDO CLEMENCIA



He abierto los ojos a la mesura de los vértices
extrayendo cristales de las pequeñas siluetas
que proyectan susurros de alusiones remediables
contra el litigio.

Una figura, celular y acoplada, en la reflexión
de una noche abierta,
una voz que habla de nuevas ilusiones
ante los estruendos del oriente,

enloda las misteriosas plegarias por la paz.

Apasionados, incitadores versos infinitos
abren los raciocinios ataviados del altruismo,
en minoría que no se escucha.
Un hervidero de justificaciones tempranas
posibilita las ráfagas
y el hombre, ciego, grita de bruces
suplicando piedad a sus dioses…
 ¡Cuando éstos se rinden
 a la voluntad de otros hombres!

Pichy

jueves, 20 de febrero de 2014

CAÑÓN DE FUTURO




…iba matando canallas
con su cañón de futuro
                                                                                       Silvio Rodríguez

La lucidez deserta en el alud de impurezas
que oprimen los métodos de la autonomía
contra las sombras, en un deshacer telúrico
de las composturas para el bien
donde cualifican las nuevas valoraciones.
                     
Sobrevive la inercia y el asimiento a la fe,
de hinojos ante los despreocupados dioses
el raciocinio se recoge entre fronteras
dibujadas por las convergencias absurdas
de las capitulaciones y el miedo.

Contra las iluminaciones áureas
todo ingenio parece destinado al declive
y no hay dios que nos salve,
si no encarna en un hombre con un fusil
o un cañón de futuro sobre los hombros.

pichy

miércoles, 19 de febrero de 2014

martes, 18 de febrero de 2014

DIETA (quién, cuándo, cuánto)

Lo sé. No lo digas.
He notado el peso
cuando te avalanzabas
sobre mí

...ya te haré llegar la minuta 
de estos 16 años...

ahora, come y calla,
no vayas a joder mi momento
                          pretty woman. 

Begoña Martínez Bermejo.

lunes, 17 de febrero de 2014

Un día especial

  





Gracias chicos¡¡¡






 A mi amigo Luvar

a las 7:30 de la mañana ya ha amanecido,
el café estira las ojeras, el humo del cigarro
arruga los pulmones,
el ordenador sabe que estoy aquí...

ayer y los otros días de atrás,
pasaba tres cuartos de lo mismo

desde entonces, amigo,
hoy, siempre es un día especial.

Bego
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... que la poesía, continue  acortando distancias
hasta que con un abrazo,
recibas mis felicitaciones.
Un beso amigo y que cumplas muchos más.

sábado, 15 de febrero de 2014

EN LA SORPRESA DE NOMBRARTE



Al presente, traído de tu nombre,
presumo
el desamor de los dioses,
sus liturgias convocando a los abismos.
Abstracción que se remonta y solapa
junto a los señuelos y las reverencias,
donde la caída es un presagio.

Irredimiblemente,
el verso contra el cántaro
siempre hace historias para la vida:
en el surrealismo de los ponientes,
cuando el ánimo se humedece de rocío.

Canturreo, de apacibles ruinas
y evocaciones,
arroga los desatinos de una música
orgánica hasta el recuerdo:
que hace de tu nombre rara avis
en mi ausencia de amor extendido.

Pichy

viernes, 14 de febrero de 2014

14 FEBRERO

El enamoramiento
como las amigdalitits,
duran
mientras hay fiebre.

© Luis Vargas

SOÑANDO CON LA LUNA

En la Luna
habitan
lunáticos.

© Luis Vargas

LA BELLEZA

Las bellas letras,
la belle epoque
la bella y la bestia
el bel canto
los best seller,
la bella dorita
la bella durmiente,
las bellas artes
las bellas personas...

a veces, no son tan bellas.

© Luis Vargas

Digo...

Y no es que yo quiera decir
algo que nadie dijo,
lo que pasa es que yo hablo solo
y me creo que las palabras
son asuntos secretos,
guardados en un cajón de doble fondo
y revueltos como los fotografías
en blanco y negro de mi abuela Jacinta,
y cuando las descubres y las ves
no sabes el significado.

Por eso cuando digo es que digo
y si al decir siento
es que lo que he dicho, es verdad:
sólo que tú no lo entiendes
y yo tampoco
porque la palabra es una convención
cuyo significado, a unos convence,
a otros no.

© Luis Vargas

UNDERGRAUND

Y algunas veces
donde todo parece estar muerto
surge un tallo entre las piedras
y hace reverencias al sol.

De la misma manera
el poema nace en un pedregal
entre insectos y musgos
después de haber llovido.

Otras veces, entre la pedrera,
sólo hay mierda.

© Luis Vargas

Poemas

Están los que tienen su basura,
es cierto. Una vez más
con la mierda sobre el papel,
pero te sientes limpio
de tanto lodo, de las miradas sucias,
de las risas huecas y dedos escarbadores
de nariz,
ya sabes, de sufrir como persona.

Otros, que te pillan por sorpresa
un día de lluvia en la para del bus,
los que escribes en un pañuelo
prestado, los que tapan la calavera
del paquete de cigarrillos
que te acabas de fumar.

Por último, los poemas con sobredosis
de franqueza, los infectos de rabia,
los soberbios,
sí, en los que te mojas,
los que temen la muerte
y la vida en soledad

esos, poeta, mejor
que no lleven tu firma.

Begoña  Martínez Bermejo.

HACIENDO HUECO

Continua
fricción
del vacío

14 de febrero - ...

Begoña M. Bermejo

miércoles, 12 de febrero de 2014

Días de nieve

A pesar de que los puertos
de montaña
son bañados de sal
y las quitanieves
abren camino,
pasan los días
en blanco. 

Begoña Martínez Bermej

lunes, 10 de febrero de 2014

SIGLO XXI



Todo hombre verdadero

debe sentir en su mejilla el golpe dado

a cualquier mejilla de otro hombre

José Martí


Más allá de la esperanza
optaremos por otras esperanzas,
y siempre otras,
porque de quimera a quimera
sobrevive el hombre.
Nada tan real como la sombra
de los siglos tapiados,
para evitar que larguen sus ojos
por delante de sus manos.

Estrenamos el milenio
reverenciando el amarillo
y las tremenda palabras
para el perdón y las omisiones  miserables
del olvido y sus sombras.

Estoy leyendo las últimas noticias
y una mano me golpea el rostro
impunemente.
Porque nadie siente en su mejilla
el golpe dado en la mejilla de otro hombre. 

Pichy