Presumo
que la poesía no tiene ganas de mí
y
no sé qué hacer con estos versos
petrificándose
ante la ausencia.
Me
tienen otras premuras
seducido
por sus ansiedades.
Desprotegido
para tantas inauguraciones
de estos vaivenes
de
la criminalidad intelectual
donde la filosofía se confunde
donde la filosofía se confunde
y
todo fue revés.
Los
versos endurecidos en la mente
se
niegan al estreno ante las luces.
Muere
otro día frente a la página en blanco;
porque
he borrado todos los improperios,
donde
versos de amor pretendía,
y
me he quedado sin poema.
Pichy
Me he convertido en arreglador de versos, pues yo leo a mi manera, lo que está en blanco:
ResponderEliminarPresumo que la poesía
no tiene ganas de mí.
No sé qué hacer
con estos versos
que petrifican
la ausencia.
Nuevas premuras me vienen
seducido por sus ansiedades
desprotegido por tantos vaivenes
que inauguran
la criminalidad intelectual
confundiendo la filosofía
con el arte.
Los versos endurecidos
en la mente se niegan al estreno
de luces claras.
Muere otro día frente
a la página en blanco;
porque he borrado
todos los improperios,
donde versos de amor pretendía,
y me he quedado
sin poema, poemizando.
Muchas gracias, amigo. Es que, entre tus habilidades poéticas, está la de reparador de poemas. Noto y copio recomposición. No me gusta como terminas; pero, lo veré cuando le de taller.
ResponderEliminarAbrazos