martes, 19 de noviembre de 2013

Amo esta Isla



     
Amo esta isla, soy del Caribe…”
                                                                                      Pablo Milanés
En la esencia de sus muertos
los fundadores parlamentan
el futuro de las patrias.
Luego otros, y otros más,
discutirán las refundaciones
para las patrias nuevas.

Lo dijo el filósofo,
cuando enunció la negación
de la negación:
Lo nuevo, niega lo viejo.

Ebriedad de filosofías,
que en sus tribulaciones acontecen
diseminadas y confusas,
entre este mar de islas diversas
entrecruzadas de historias radicales
en sus latitudes, y profundas
en la mitomanía de sus fundamentos.

Cuando dicen patria, me enamoran
y siento tener más corazón que cuerpo.
Amo esta Isla infinita;
pero, en las estrecheces del triunfalismo
—filantrópico en sus obsesiones—,
hay un sueco viviendo en mí,
y yo lo entiendo.

 Pichy

15 comentarios:

  1. Ya hay un español que quiere
    vivir y a vivir empieza,
    entre una España que muere
    y otra España que bosteza.
    Españolito que vienes
    al mundo, te guarde Dios.
    Una de las dos Españas
    ha de helarte el corazón.

    (Este poema que está escrito por Machado hace mucho, mucho tiempo, no sólo está en vigor para España, sino para cualquier país, para el mundo entero, porque cualquier lugareño, ama su Patria y unas veces la canta y otras la llora, porque la Patria no es el suelo, sino la tribu que lo pisa y vive en él, la familia, los amigos, el entorno en que uno creció que, siendo nuestro, hay siempre alguien, que nos lo roba.

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    1. Muchas gracias, amigo, por la amabilidad de leerme y la gentileza de comentario. Bien escribe Machado. Abrazos

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  2. Pídoles, criticar el presente, antes de pasar al último>[=0(@#%&

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    1. Yo critiqué el presente, no como tú querías, sino como quise yo

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  3. Yo comenté este poema. Lo que pasa es que usted no se enteró. La Patria es un concepto raro porque uno puede haber nacido en Cuba y tener su Patria en New York...

    EL CANTAR DEL 2 DE MAYO

    Oigo, patria, tu aflicción,
    y escucho el triste concierto
    que forman, tocando a muerto,
    la campana y el cañón;
    sobre tu invicto pendón
    miro flotantes pendones,
    y oigo alzarse a otras regiones
    en estrofas funerarias,
    de la iglesia las plegarias,
    y del arte las canciones.

    Lloras, porque te insultaron
    los que su amor te ofrecieron
    ¡a ti, a quien siempre temieron
    porque tu gloria admiraron;
    a ti, por quien se inclinaron
    los mundos de zona a zona;
    a ti, soberbia matrona
    que, libre de extraño yugo,
    no has tenido más verdugo
    que el peso de tu corona!

    Doquiera la mente mía
    sus alas rápidas lleva,
    allí un sepulcro se eleva
    contando tu valentía.
    Desde la cumbre bravía
    que el sol indio tornasola,
    hasta el África, que inmola
    sus hijos en torpe guerra,
    ¡no hay un puñado de tierra
    sin una tumba española!

    Tembló el orbe a tus legiones,
    y de la espantada esfera
    sujetaron la carrera
    las garras de tus leones.
    Nadie humilló tus pendones
    ni te arrancó la victoria;
    pues de tu gigante gloria
    no cabe el rayo fecundo,
    ni en los ámbitos del mundo,
    ni en el libro de la historia.

    Siempre en lucha desigual
    cantan tu invicta arrogancia,
    Sagunto, Cádiz, Numancia,
    Zaragoza y San Marcial.
    En tu suelo virginal
    no arraigan extraños fueros;
    porque, indómitos y fieros,
    saben hacer sus vasallos
    frenos para sus caballos
    con los cetros extranjeros.

    Y aún hubo en la tierra un hombre
    que osó profanar tu manto.
    ¡Espacio falta a mi canto
    para maldecir su nombre!
    Sin que el recuerdo me asombre,
    con ansia abriré la historia;
    ¡presta luz a mi memoria!
    y el mundo y la patria, a coro,
    oirán el himno sonoro
    de tus recuerdos de gloria.

    Aquel genio de ambición
    que, en su delirio profundo,
    cantando guerra, hizo al mundo
    sepulcro de su nación,
    hirió al ibero león
    ansiando a España regir;
    y no llegó a percibir,
    ebrio de orgullo y poder,
    que no puede esclavo ser,
    pueblo que sabe morir.

    ¡Guerra! clamó ante el altar
    el sacerdote con ira;
    ¡guerra! repitió la lira
    con indómito cantar:
    ¡guerra! gritó al despertar
    el pueblo que al mundo aterra;
    y cuando en hispana tierra
    pasos extraños se oyeron,
    hasta las tumbas se abrieron
    gritando: ¡Venganza y guerra!

    La virgen, con patrio ardor,
    ansiosa salta del lecho;
    el niño bebe en su pecho
    odio a muerte al invasor;
    la madre mata su amor,
    y, cuando calmado está,
    grita al hijo que se va:
    "¡Pues que la patria lo quiere,
    lánzate al combate, y muere:
    tu madre te vengará!"

    Y suenan patrias canciones
    cantando santos deberes;
    y van roncas las mujeres
    empujando los cañones;
    al pie de libres pendones
    el grito de patria zumba
    y el rudo cañón retumba,
    y el vil invasor se aterra,
    y al suelo le falta tierra
    para cubrir tanta tumba!

    ¡Mártires de la lealtad,
    que del honor al arrullo
    fuisteis de la patria orgullo
    y honra de la humanidad,
    ¡en la tumba descansad!
    que el valiente pueblo ibero
    jura con rostro altanero
    que, hasta que España sucumba,
    no pisará vuestra tumba
    la planta del extranjero!

    Bernardo López García (1840-1870)

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  4. Bno, si te tenemos por comentarios, el presentarme poemas de Machado y López García, y decirme tu concepto de patria...pues, sí que me has comentado el poema. Fíjate si no me enteré que te comenté:
    "Muchas gracias, amigo, por la amabilidad de leerme y la gentileza de comentario. Bien escribe Machado. Abrazos", según puedes leer.
    De todas formas: mi agradecimiento y abrazos

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  5. Todos nos sentimos ser de un sitio, pero también podríamos decir que muchas veces nos "avergonzamos" por lo que en sus entrañas se acontece.
    No se si tomar el poema como una protesta o una resignación pues veo los dos conceptos en el. Pero lo que sí sé es que me ha gustado.
    Un beso y perdón por el retraso...

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  6. Muchas gracias, amiga, por el ameno comentario.

    Besos

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  7. Yo creo que la Patria no es donde se nace, sino donde se pace. Mis dos hijas mayores nacieron en Madrid, pero vinierona Granada a los 3 y 4 años de nacer y se sienten mas graninas que marileñas, es decir, casi ni conocen Madrid. Por tanto su Patria es Granada.
    La Patria es un concepto político que obliga a un pueblo a servir a un señor. "Hacer Patria" es hacer adeptos para obtener el poder. Patría viene de "pater" y patriota es el que participa del padre = nacionalismo :

    Nicolás Guillén


    MI PATRIA ES DULCE POR FUERA...



    Mi patria es dulce por fuera,
    y muy amarga por dentro;
    mi patria es dulce por fuera,
    con su verde primavera,
    con su verde primavera,
    y un sol de hiel en el centro.

    ¡Qué cielo de azul callado
    mira impasible tu duelo!
    ¡Qué cielo de azul callado,
    ay, Cuba, el que Dios te ha dado,
    ay, Cuba, el que Dios te ha dado,
    con ser tan azul tu cielo!

    Un pájaro de madera
    me trajo en su pico el canto;
    un pájaro de madera.
    ¡Ay, Cuba, si te dijera,
    yo que te conozco tanto,
    ay, Cuba, si te dijera,
    que es de sangre tu palmera,
    que es de sangre tu palmera,
    y que tu mar es de llanto!

    Bajo tu risa ligera,
    yo, que te conozco tanto,
    miro la sangre y el llanto,
    bajo tu risa ligera.

    Sangre y llanto
    bajo tu risa ligera;
    sangre y llanto
    bajo tu risa ligera.
    Sangre y llanto.

    El hombre de tierra adentro
    está en un hoyo metido,
    muerto sin haber nacido,
    el hombre de tierra adentro.
    Y el hombre de la ciudad,
    ay, Cuba, es un pordiosero:
    Anda hambriento y sin dinero,
    pidiendo por caridad,
    aunque se ponga sombrero
    y baile en la sociedad.
    (Lo digo en mi son entero,
    porque es la pura verdad.)

    Hoy yanqui, ayer española,
    sí, señor,
    la tierra que nos tocó
    siempre el pobre la encontró
    si hoy yanqui, ayer española,
    ¡cómo no!
    ¡Qué sola la tierra sola,
    la tierra que nos tocó!

    La mano que no se afloja
    hay que estrecharla en seguida;
    la mano que no se afloja,
    china, negra, blanca o roja,
    china, negra, blanca o roja,
    con nuestra mano tendida.

    Un marino americano,
    bien,
    en el restaurant del puerto,
    bien,
    un marino americano
    me quiso dar con la mano,
    me quiso dar con la mano,
    pero allí se quedó muerto,
    bien,
    pero allí se quedó muerto
    el marino americano
    que en el restaurant del puerto
    me quiso dar con la mano,
    ¡bien!

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    1. Buen poema de Guillén nos presentas, amigo. Martí dijo: ¨Patria es Humanidad¨

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    2. Yo vivo en una burbuja
      y mi Patria es el cielo,
      mis paredes las montañas
      y mi cama el verde suelo.

      Peregrino en libertad
      me hallo por los cmainos
      vagando por este mundo
      sin mentira, ni verdad.

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  8. ¨Suena´ bien este poema de versos libres (octosílabos, rimados libremente), amigo. Abrazo

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    1. ¿Te gusta más asi?...está escrito de cuando tenía 20 años aprox.


      Yo vivo en una cabaña
      y mi Patria es el cielo,
      mis paredes las montañas
      y mi cama el verde suelo.

      Peregrino en libertad
      me hallo por los caminos
      vagando como un minino
      sin mentira, ni verdad.

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    2. Pues, sí, mejora...ahora, tienes muy buena memoria...mira que acordarte de lo escrito hace tanto; pero, tanto tiempo!

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