A todas vosotras
felicidades:
madres, hermanas, hijas,
novias, esposas y amantes.
Poetas de la vida
© L.V.A.
martes, 8 de marzo de 2016
lunes, 7 de marzo de 2016
DE ESMOQUIN
Recibí de los ladrillos,
que cimientan la vida,
el vacío de sus agujeros.
Huellas de zancadas cortas
y grandes hendiduras
Todo cuanto avanzo
arrastra hileras de polvo
de los cordones sin amarres.
¿Dónde está la libertad
en las alas de un pingüino?
Begoña M. Bermejo
domingo, 6 de marzo de 2016
REGALO MI POESÍA EN DÉCIMAS
Vendo un montón de papeles
a buen precio, muy baratos,
llenos de mil garabatos
mareando en dos bajeles,
unos por aguas febriles,
otros por aguas más bravas,
versos que fueron octavas,
poemas que no triunfaron
siendo sueños que soñaron
como vientos por las navas.
Qué digo vendo, regalo,
junto a otros tantos pliegos
que resumen cien trasiegos
que resumí a intervalos
como si pescara escualos
con artes de poesía
con una enorme osadía
pues ni fui, ni soy, poeta:
nadie gastó una peseta
en comprar mi versería.
© Luis Vargas Alejo
a buen precio, muy baratos,
llenos de mil garabatos
mareando en dos bajeles,
unos por aguas febriles,
otros por aguas más bravas,
versos que fueron octavas,
poemas que no triunfaron
siendo sueños que soñaron
como vientos por las navas.
Qué digo vendo, regalo,
junto a otros tantos pliegos
que resumen cien trasiegos
que resumí a intervalos
como si pescara escualos
con artes de poesía
con una enorme osadía
pues ni fui, ni soy, poeta:
nadie gastó una peseta
en comprar mi versería.
© Luis Vargas Alejo
sábado, 5 de marzo de 2016
Descanso
Rendido, le vence el sueño,
mientras su imaginación vuela
junto a los borradores desechados.
Blanco y negro:
negativos colores de sus locuras.
Ensimismada, ella lee a sus pies
el resultado de su esfuerzo.
Amanecía entre penumbras
sobre el incierto camino
sin un claro horizonte.
Merecido descanso,
con la soledad que asiste
a quien escribe y quien lee
en medio del sembradío.
Se palpa el silencio...
Quizás le exigió mucho
en sus repasos constantes
para rematar su obra.
-Su agotamiento valió la pena-
O no...
Puede que sea otro comienzo
cuando la paleta de la vida
vuelva a pintar sus misterios.
Nieves Merino Guerra
Canarias - España
04 de marzo de 2016
Solos
Solos.
Morimos solos,
-como al nacer-
El silencio es audible
cuando calla la orquesta.
Resuenan los recuerdos
de los sueños de antaño
bajo la piel.
Se palpan los colores
por su calor o frialdad.
Un tapiz avejentado
colgado en la pared.
Con sus sombras,
a veces regresan
los fantasmas del miedo.
Nieves Merino Guerra
03 de marzo de 2016
Todo es uno
Y si el temporal arrecia
con emociones tristonas,
puede
que sean de un canario
los "Te quiero" que te lleguen.
.
Tal vez de un barco que irrumpa
con sus velas aventadas
O una despistada alpispa
anunciando primavera.
.
Uno es todo y todo es uno.
.
Un guijarro en el zapato.
Una cama acogedora.
Una ventana al jardín.
Un techo bajo la lluvia.
Una flor en el camino.
Un sueño que no se olvida.
Una música serena.
Un pincel... Quizá una pluma.
Una noche diferente.
Un recuerdo emocionante
...
La soledad no está sola:
Nos tiene a nosotros.
.
Nieves Merino Guerra
03 de marzo de 2015
Gerundio aventurero
viernes, 4 de marzo de 2016
YO VOTÉ un cambió a mejor
No se consuelan con despilfarrar
las arcas del pueblo
ahora despilfarran el tiempo
y votan sin tino
como si el parlamento fuera
un lugar para hacer coreografías
sin unidad, ritmo, color y estilo.
Y, a nosotros, los de la gleba,
los que votamos para un cambio,
nos lo han cambiado todo a su antojo
pero no para mejor, sino para peor:
quedar en el aire.
© Luis Vargas Alejo
las arcas del pueblo
ahora despilfarran el tiempo
y votan sin tino
como si el parlamento fuera
un lugar para hacer coreografías
sin unidad, ritmo, color y estilo.
Y, a nosotros, los de la gleba,
los que votamos para un cambio,
nos lo han cambiado todo a su antojo
pero no para mejor, sino para peor:
quedar en el aire.
© Luis Vargas Alejo
PENSAMIENTO ES PALABRA, POESÍA POEMA
No tomo los signos del abecedario,
para construir poemas con luces de neón,
ni para hacer puzles de palabras
con la rima, la métrica y la estrofa
mal conformadas
como dibujos de lunas en el río,
sino para significar que estoy aquí,
que pienso y siento,
que soy poeta,
que quiero encontrar un destino,
una forma de vida,
una pasión expresada en versos, con ritmo, con inteligencia,
como el cambio necesario de un arte que ya cansa,
hacer alquimia en la probeta del lenguaje,
juntando las letras como si fuera el eco de un eco
formando los caligramas del sentir
y dejarlos colgados del aire.
No quiero hablar de musas, de obsesiones raras,
de amores rancios, o de cómo se peinan los calvos,
sino hacer poesía conceptual, lejos, muy lejos de la ignorancia
cerca de la magia, de la poesía clara, cotidiana,
lejos del vudú y de los gurús poéticos,
de las imágenes hiperbólicas,
de la retórica subliminal;
lejos de los dioses del lenguaje,
de las emociones fingidas,
y de la irrealidad de las ninfas.
Quiero hacer el amor a contrapunto,
cerca de las cosas simples,
cerca de las raíces de la tierra:
como lo hacen los verdaderos poetas-labriegos ,
aquellos que saben extraer la codiciada trufa
con el olfato,
con las manos del cuerpo, con el símbolo de la palabra,
con la palabra de los ojos, con la palabra de los sueños,
musitando la música en la corte del versolibrismo,
con el paradigma de un hipotético e irregular jardín
de las hespérides.
© Luis Vargas Alejo
para construir poemas con luces de neón,
ni para hacer puzles de palabras
con la rima, la métrica y la estrofa
mal conformadas
como dibujos de lunas en el río,
sino para significar que estoy aquí,
que pienso y siento,
que soy poeta,
que quiero encontrar un destino,
una forma de vida,
una pasión expresada en versos, con ritmo, con inteligencia,
como el cambio necesario de un arte que ya cansa,
hacer alquimia en la probeta del lenguaje,
juntando las letras como si fuera el eco de un eco
formando los caligramas del sentir
y dejarlos colgados del aire.
No quiero hablar de musas, de obsesiones raras,
de amores rancios, o de cómo se peinan los calvos,
sino hacer poesía conceptual, lejos, muy lejos de la ignorancia
cerca de la magia, de la poesía clara, cotidiana,
lejos del vudú y de los gurús poéticos,
de las imágenes hiperbólicas,
de la retórica subliminal;
lejos de los dioses del lenguaje,
de las emociones fingidas,
y de la irrealidad de las ninfas.
Quiero hacer el amor a contrapunto,
cerca de las cosas simples,
cerca de las raíces de la tierra:
como lo hacen los verdaderos poetas-labriegos ,
aquellos que saben extraer la codiciada trufa
con el olfato,
con las manos del cuerpo, con el símbolo de la palabra,
con la palabra de los ojos, con la palabra de los sueños,
musitando la música en la corte del versolibrismo,
con el paradigma de un hipotético e irregular jardín
de las hespérides.
© Luis Vargas Alejo
jueves, 3 de marzo de 2016
LA LIRA Y EL SUEÑO
El fruto
del sueño,
es como una
ausencia de violines
en una banda
sinfónica,
donde solo
suena el aire.
De mayor,
se recuerdan los lienzos
que hay en
la memoria, donde se guardan
aquellas
imágenes, que sirven
para tener
los ojos abiertos,
amar las
pinturas al óleo,
el corazón
palpitante,
una lira
inmensa en el regazo
y tantear
con los dedos
las notas
de dichos sueños.
Después...morir en secreto.
© Luis Vargas Alejo
Suscribirse a:
Entradas (Atom)