Vivir para los residuos
es un suicidio de la inteligencia.
Lo restante es el escombro
de la incertidumbre,
o algo insulso que apremia el
embarque
en los sargazos sociales, que
derivan
hasta que una noche los sumerge.
Sé que existen los días
en que me vencen los plazos,
como también hay noches
en que no logro ser,
ni siquiera parecer uno más,
porque la voluntad no sobrepasa las
culpas
y una partitura indescriptible se
adueña
las palabras necesarias para evitar
los filos
que me han buscado desde siempre.
Soy reo de verdades ocluidas a
propósitos,
cuando flotar fue necesidad
mezquina
para evitarme los pertenecientes
cadáveres
del parricidio mental, que
virtualizo
a la hora de rendirme cuentas.
Porque la inocencia es una cifra
inexacta
ante la sed de las palabras que
condenan
y la verdad es un arma
incandescente
en las manos del desamparo.
Pichy
Dime si te gusta este para el poemario
ResponderEliminarCreo que es un buen poema que dice mucho de ti y a todos les puede sugerir algo...sobre todo, es un poema para pensar.
ResponderEliminarMuchas gracias, amigo. Me satisface tu comentario.
ResponderEliminarAbrazos