“Amo esta isla, soy del Caribe…”
Pablo Milanés
En la esencia de sus muertos
los fundadores parlamentan
el futuro de las patrias.
Luego otros, y otros más,
discutirán las refundaciones
para las patrias nuevas.
Lo dijo el filósofo,
cuando enunció la
negación
de la negación:
Lo nuevo, niega lo viejo.
Ebriedad de filosofías,
que en sus tribulaciones acontecen
diseminadas y confusas,
entre este mar de islas diversas
entrecruzadas de historias radicales
en sus latitudes, y profundas
en la mitomanía de sus fundamentos.
Cuando dicen patria, me enamoran
y siento tener más corazón que cuerpo.
Amo esta Isla infinita;
pero, en las estrecheces del triunfalismo
—filantrópico
en sus obsesiones—,
hay un
sueco viviendo en mí,
y yo lo
entiendo.
Pichy
Ya hay un español que quiere
ResponderEliminarvivir y a vivir empieza,
entre una España que muere
y otra España que bosteza.
Españolito que vienes
al mundo, te guarde Dios.
Una de las dos Españas
ha de helarte el corazón.
(Este poema que está escrito por Machado hace mucho, mucho tiempo, no sólo está en vigor para España, sino para cualquier país, para el mundo entero, porque cualquier lugareño, ama su Patria y unas veces la canta y otras la llora, porque la Patria no es el suelo, sino la tribu que lo pisa y vive en él, la familia, los amigos, el entorno en que uno creció que, siendo nuestro, hay siempre alguien, que nos lo roba.
Muchas gracias, amigo, por la amabilidad de leerme y la gentileza de comentario. Bien escribe Machado. Abrazos
EliminarPídoles, criticar el presente, antes de pasar al último>[=0(@#%&
ResponderEliminarYo critiqué el presente, no como tú querías, sino como quise yo
EliminarSea, amigo mío, sea. Amén
EliminarYo comenté este poema. Lo que pasa es que usted no se enteró. La Patria es un concepto raro porque uno puede haber nacido en Cuba y tener su Patria en New York...
ResponderEliminarEL CANTAR DEL 2 DE MAYO
Oigo, patria, tu aflicción,
y escucho el triste concierto
que forman, tocando a muerto,
la campana y el cañón;
sobre tu invicto pendón
miro flotantes pendones,
y oigo alzarse a otras regiones
en estrofas funerarias,
de la iglesia las plegarias,
y del arte las canciones.
Lloras, porque te insultaron
los que su amor te ofrecieron
¡a ti, a quien siempre temieron
porque tu gloria admiraron;
a ti, por quien se inclinaron
los mundos de zona a zona;
a ti, soberbia matrona
que, libre de extraño yugo,
no has tenido más verdugo
que el peso de tu corona!
Doquiera la mente mía
sus alas rápidas lleva,
allí un sepulcro se eleva
contando tu valentía.
Desde la cumbre bravía
que el sol indio tornasola,
hasta el África, que inmola
sus hijos en torpe guerra,
¡no hay un puñado de tierra
sin una tumba española!
Tembló el orbe a tus legiones,
y de la espantada esfera
sujetaron la carrera
las garras de tus leones.
Nadie humilló tus pendones
ni te arrancó la victoria;
pues de tu gigante gloria
no cabe el rayo fecundo,
ni en los ámbitos del mundo,
ni en el libro de la historia.
Siempre en lucha desigual
cantan tu invicta arrogancia,
Sagunto, Cádiz, Numancia,
Zaragoza y San Marcial.
En tu suelo virginal
no arraigan extraños fueros;
porque, indómitos y fieros,
saben hacer sus vasallos
frenos para sus caballos
con los cetros extranjeros.
Y aún hubo en la tierra un hombre
que osó profanar tu manto.
¡Espacio falta a mi canto
para maldecir su nombre!
Sin que el recuerdo me asombre,
con ansia abriré la historia;
¡presta luz a mi memoria!
y el mundo y la patria, a coro,
oirán el himno sonoro
de tus recuerdos de gloria.
Aquel genio de ambición
que, en su delirio profundo,
cantando guerra, hizo al mundo
sepulcro de su nación,
hirió al ibero león
ansiando a España regir;
y no llegó a percibir,
ebrio de orgullo y poder,
que no puede esclavo ser,
pueblo que sabe morir.
¡Guerra! clamó ante el altar
el sacerdote con ira;
¡guerra! repitió la lira
con indómito cantar:
¡guerra! gritó al despertar
el pueblo que al mundo aterra;
y cuando en hispana tierra
pasos extraños se oyeron,
hasta las tumbas se abrieron
gritando: ¡Venganza y guerra!
La virgen, con patrio ardor,
ansiosa salta del lecho;
el niño bebe en su pecho
odio a muerte al invasor;
la madre mata su amor,
y, cuando calmado está,
grita al hijo que se va:
"¡Pues que la patria lo quiere,
lánzate al combate, y muere:
tu madre te vengará!"
Y suenan patrias canciones
cantando santos deberes;
y van roncas las mujeres
empujando los cañones;
al pie de libres pendones
el grito de patria zumba
y el rudo cañón retumba,
y el vil invasor se aterra,
y al suelo le falta tierra
para cubrir tanta tumba!
¡Mártires de la lealtad,
que del honor al arrullo
fuisteis de la patria orgullo
y honra de la humanidad,
¡en la tumba descansad!
que el valiente pueblo ibero
jura con rostro altanero
que, hasta que España sucumba,
no pisará vuestra tumba
la planta del extranjero!
Bernardo López García (1840-1870)
Bno, si te tenemos por comentarios, el presentarme poemas de Machado y López García, y decirme tu concepto de patria...pues, sí que me has comentado el poema. Fíjate si no me enteré que te comenté:
ResponderEliminar"Muchas gracias, amigo, por la amabilidad de leerme y la gentileza de comentario. Bien escribe Machado. Abrazos", según puedes leer.
De todas formas: mi agradecimiento y abrazos
Todos nos sentimos ser de un sitio, pero también podríamos decir que muchas veces nos "avergonzamos" por lo que en sus entrañas se acontece.
ResponderEliminarNo se si tomar el poema como una protesta o una resignación pues veo los dos conceptos en el. Pero lo que sí sé es que me ha gustado.
Un beso y perdón por el retraso...
Muchas gracias, amiga, por el ameno comentario.
ResponderEliminarBesos
Yo creo que la Patria no es donde se nace, sino donde se pace. Mis dos hijas mayores nacieron en Madrid, pero vinierona Granada a los 3 y 4 años de nacer y se sienten mas graninas que marileñas, es decir, casi ni conocen Madrid. Por tanto su Patria es Granada.
ResponderEliminarLa Patria es un concepto político que obliga a un pueblo a servir a un señor. "Hacer Patria" es hacer adeptos para obtener el poder. Patría viene de "pater" y patriota es el que participa del padre = nacionalismo :
Nicolás Guillén
MI PATRIA ES DULCE POR FUERA...
Mi patria es dulce por fuera,
y muy amarga por dentro;
mi patria es dulce por fuera,
con su verde primavera,
con su verde primavera,
y un sol de hiel en el centro.
¡Qué cielo de azul callado
mira impasible tu duelo!
¡Qué cielo de azul callado,
ay, Cuba, el que Dios te ha dado,
ay, Cuba, el que Dios te ha dado,
con ser tan azul tu cielo!
Un pájaro de madera
me trajo en su pico el canto;
un pájaro de madera.
¡Ay, Cuba, si te dijera,
yo que te conozco tanto,
ay, Cuba, si te dijera,
que es de sangre tu palmera,
que es de sangre tu palmera,
y que tu mar es de llanto!
Bajo tu risa ligera,
yo, que te conozco tanto,
miro la sangre y el llanto,
bajo tu risa ligera.
Sangre y llanto
bajo tu risa ligera;
sangre y llanto
bajo tu risa ligera.
Sangre y llanto.
El hombre de tierra adentro
está en un hoyo metido,
muerto sin haber nacido,
el hombre de tierra adentro.
Y el hombre de la ciudad,
ay, Cuba, es un pordiosero:
Anda hambriento y sin dinero,
pidiendo por caridad,
aunque se ponga sombrero
y baile en la sociedad.
(Lo digo en mi son entero,
porque es la pura verdad.)
Hoy yanqui, ayer española,
sí, señor,
la tierra que nos tocó
siempre el pobre la encontró
si hoy yanqui, ayer española,
¡cómo no!
¡Qué sola la tierra sola,
la tierra que nos tocó!
La mano que no se afloja
hay que estrecharla en seguida;
la mano que no se afloja,
china, negra, blanca o roja,
china, negra, blanca o roja,
con nuestra mano tendida.
Un marino americano,
bien,
en el restaurant del puerto,
bien,
un marino americano
me quiso dar con la mano,
me quiso dar con la mano,
pero allí se quedó muerto,
bien,
pero allí se quedó muerto
el marino americano
que en el restaurant del puerto
me quiso dar con la mano,
¡bien!
Buen poema de Guillén nos presentas, amigo. Martí dijo: ¨Patria es Humanidad¨
EliminarYo vivo en una burbuja
Eliminary mi Patria es el cielo,
mis paredes las montañas
y mi cama el verde suelo.
Peregrino en libertad
me hallo por los cmainos
vagando por este mundo
sin mentira, ni verdad.
¨Suena´ bien este poema de versos libres (octosílabos, rimados libremente), amigo. Abrazo
ResponderEliminar¿Te gusta más asi?...está escrito de cuando tenía 20 años aprox.
EliminarYo vivo en una cabaña
y mi Patria es el cielo,
mis paredes las montañas
y mi cama el verde suelo.
Peregrino en libertad
me hallo por los caminos
vagando como un minino
sin mentira, ni verdad.
Pues, sí, mejora...ahora, tienes muy buena memoria...mira que acordarte de lo escrito hace tanto; pero, tanto tiempo!
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