sábado, 15 de febrero de 2014

EN LA SORPRESA DE NOMBRARTE



Al presente, traído de tu nombre,
presumo
el desamor de los dioses,
sus liturgias convocando a los abismos.
Abstracción que se remonta y solapa
junto a los señuelos y las reverencias,
donde la caída es un presagio.

Irredimiblemente,
el verso contra el cántaro
siempre hace historias para la vida:
en el surrealismo de los ponientes,
cuando el ánimo se humedece de rocío.

Canturreo, de apacibles ruinas
y evocaciones,
arroga los desatinos de una música
orgánica hasta el recuerdo:
que hace de tu nombre rara avis
en mi ausencia de amor extendido.

Pichy

viernes, 14 de febrero de 2014

14 FEBRERO

El enamoramiento
como las amigdalitits,
duran
mientras hay fiebre.

© Luis Vargas

SOÑANDO CON LA LUNA

En la Luna
habitan
lunáticos.

© Luis Vargas

LA BELLEZA

Las bellas letras,
la belle epoque
la bella y la bestia
el bel canto
los best seller,
la bella dorita
la bella durmiente,
las bellas artes
las bellas personas...

a veces, no son tan bellas.

© Luis Vargas

Digo...

Y no es que yo quiera decir
algo que nadie dijo,
lo que pasa es que yo hablo solo
y me creo que las palabras
son asuntos secretos,
guardados en un cajón de doble fondo
y revueltos como los fotografías
en blanco y negro de mi abuela Jacinta,
y cuando las descubres y las ves
no sabes el significado.

Por eso cuando digo es que digo
y si al decir siento
es que lo que he dicho, es verdad:
sólo que tú no lo entiendes
y yo tampoco
porque la palabra es una convención
cuyo significado, a unos convence,
a otros no.

© Luis Vargas

UNDERGRAUND

Y algunas veces
donde todo parece estar muerto
surge un tallo entre las piedras
y hace reverencias al sol.

De la misma manera
el poema nace en un pedregal
entre insectos y musgos
después de haber llovido.

Otras veces, entre la pedrera,
sólo hay mierda.

© Luis Vargas

Poemas

Están los que tienen su basura,
es cierto. Una vez más
con la mierda sobre el papel,
pero te sientes limpio
de tanto lodo, de las miradas sucias,
de las risas huecas y dedos escarbadores
de nariz,
ya sabes, de sufrir como persona.

Otros, que te pillan por sorpresa
un día de lluvia en la para del bus,
los que escribes en un pañuelo
prestado, los que tapan la calavera
del paquete de cigarrillos
que te acabas de fumar.

Por último, los poemas con sobredosis
de franqueza, los infectos de rabia,
los soberbios,
sí, en los que te mojas,
los que temen la muerte
y la vida en soledad

esos, poeta, mejor
que no lleven tu firma.

Begoña  Martínez Bermejo.

HACIENDO HUECO

Continua
fricción
del vacío

14 de febrero - ...

Begoña M. Bermejo

miércoles, 12 de febrero de 2014

Días de nieve

A pesar de que los puertos
de montaña
son bañados de sal
y las quitanieves
abren camino,
pasan los días
en blanco. 

Begoña Martínez Bermej

lunes, 10 de febrero de 2014

SIGLO XXI



Todo hombre verdadero

debe sentir en su mejilla el golpe dado

a cualquier mejilla de otro hombre

José Martí


Más allá de la esperanza
optaremos por otras esperanzas,
y siempre otras,
porque de quimera a quimera
sobrevive el hombre.
Nada tan real como la sombra
de los siglos tapiados,
para evitar que larguen sus ojos
por delante de sus manos.

Estrenamos el milenio
reverenciando el amarillo
y las tremenda palabras
para el perdón y las omisiones  miserables
del olvido y sus sombras.

Estoy leyendo las últimas noticias
y una mano me golpea el rostro
impunemente.
Porque nadie siente en su mejilla
el golpe dado en la mejilla de otro hombre. 

Pichy